Sono giorni che scrivo ininterrottamente.
Passo intere giornate a scrivere, e intere serate. Più scrivo, più vorrei scrivere. Mi scoccia interrompermi per mettere in carica il Mac, mi scoccia dover rispondere al telefono, o alzarmi e cambiare posizione perché le gambe mi si intorpidiscono. Scrivo e basta. Se Dio vuole non esiste altro, e niente più che il momento presente, ed è per questo che sono felice. Ma proprio tanto e inverosimilmente felice.
Poi rileggo quello che ho scritto ed eccola, puntuale, la prova di aver fatto un buon lavoro.
La sensazione che a scrivere, alla fine, non sia stata io.
